Europa, die Ukraine und die Kultur
Es ist bekannt, dass Jean Monnet (1888-1979), der Vater der Idee einer europäischen Einigung, der Meinung war, dass er, wenn er sein großes Projekt noch einmal beginnen müsste, nicht mit Kohle und Stahl, sondern mit Kultur beginnen würde.
Tatsächlich gab es lange vor den heutigen europäischen Staatsgrenzen einen trans-europäischen Austausch in Literatur und Poesie, aber noch viel mehr in den „nonverbalen“ Künsten wie Musik und natürlich Malerei und Skulpturen. Nicht nur die Techniken und Stile, sondern auch die Themen und Gegenstände gaben Anlass zu philosophischen und politischen Inspirationen.
Es bleibt zu hoffen, dass die Fortschritte der künstlichen Intelligenz bei den sprachlichen Übersetzungsinstrumenten dazu dienen werden, Ideen und Überlegungen in einer Sprachfamilie für andere zugänglich zu machen: Um den von uns geforderten europäischen Raum der Ideen und Werte wieder zu schaffen.
Es ist schwierig, nicht an die Taten erinnert zu werden, die zwischen 1940 und 1944 in Frankreich, in den Niederlanden, in Belgien und Italien begangen wurden. Die Filme „The Train“ von 1964 und „The Monuments Men“ von 2014 erzählen davon.
Die europäische Geschichte wiederholt sich bei Gemälden, Skulpturen, Statuen und Ikonen: Das Museum der Stadt Kherson im Süden der Ukraine beherbergte eine der wichtigsten Kunstsammlungen des Landes. Heute ist alles verschwunden. Nicht von marodierenden betrunkenen Soldaten geplündert, sondern auf Befehl Moskaus wie geplant, eingepackt und mitgenommen. Schätzungsweise 14.000 Kunstwerke, Gemälde und Skulpturen aus dem 17. bis 21. Jahrhundert. Entführt, gestohlen. – TH
Kann man die Seele einer Nation stehlen?
Abgesehen von leeren Wänden haben die Russen im Kunstmuseum von Kherson nicht viel hinterlassen. Hier ist keine Bombe gefallen, und doch musste etwas zerstört werden: die Identität einer ganzen Nation.
Wir können es uns vorstellen. Mit ein wenig Fantasie. Die beleuchteten Räume, die Gemälde in ihren prächtigen Rahmen, die Skulpturen auf Podesten, die Ikonen und Edelsteine in Vitrinen. Und natürlich die Ruhe, die ewige, gedämpfte Stille der Museen. Aber die Wände des Kunstmuseums in Kherson sind kahl und karg, ein paar Rahmen stehen herum, nutzlos wie die leeren Hallen.
Wenn Alina Dozenko durch ihre Einrichtung geht, müsste sie den Glauben an alles und jeden verlieren, an Gott, an den Menschen, vielleicht sogar an die Kunst. Aber die Ukrainerin weint nicht, beschwert sich nicht, sondern beleidigt und flucht. Sie verurteilt „russische Hunde“, „Orks mit ihren Gewehren“. Am Ende beruhigt sich die Direktorin ein wenig: „Ich hatte Angst, verrückt zu werden. Die Russen haben alles gestohlen. Die ganze Sammlung“.
Alina Dozenko ist die Direktorin des Oleksij Shovkunenko Museums in Kherson. Seit 45 Jahren arbeitet sie dort und seit 35 Jahren leitet sie es. Mit 72 Jahren vermittelt sie den Eindruck, dass die UdSSR nie verschwunden ist: die Frisur, die dicke Brille, die autoritäre sowjetische Haltung. Alina Dozenko ist heute eine Museumsdirektorin ohne Sammlung. Eine Königin ohne Land.
Bilder, Skulpturen, Statuen, Ikonen: Das Museum dieser nicht sehr großen Stadt im Süden der Ukraine beherbergte eine der bedeutendsten Kunstsammlungen des Landes. Heute ist alles verschwunden. Nicht von marodierenden betrunkenen Soldaten geplündert, sondern wie geplant auf Befehl aus Moskau abtransportiert. Es gibt schätzungsweise 14.000 Kunstwerke, Gemälde und Skulpturen aus dem 17. bis 21. Entführt, gestohlen. „Keine andere Sammlung in der Ukraine war besser“, sagte Dozenko. Die Direktorin ist eine überzeugte ukrainische Nationalistin, eine harte Nuss. Sie nimmt sofort wieder ihre Schimpftirade auf: „‚Na chui idi‘, habe ich den Russen gesagt“. Na chui idi – russisch für „Fick dich“. Aber es ist viel gröber, wirklich gröber.
Die Direktorin rennt durch die kalten Hallen, alles ist leer. Kein einziges gutes Wort von ihr über die Russen. Alina Dozenko protestiert, als sie durch unbeleuchtete Flure und ungeheizte Hallen geht, vorbei an leeren Auslagen und Regalen. Von Raum zu Raum. Als ob sich all diese Hallen noch voneinander unterscheiden würden – sie sind alle leer, dunkel, kalt. In Kherson gibt es weder Strom noch Gas. Manchmal hört man den Donner der Kanonen. Natürlich, es ist Krieg.
Hanna Skripka hat Schwierigkeiten zu folgen. Auch sie ist hier, in einem Wintermantel und mit einer Strickmütze auf dem Kopf. Sie ist Archivarin und Kuratorin und mit ihren 51 Jahren kennt sie die Geschichte der Sammlung viel besser als ihre Chefin, deren Schreie und große Gesten ihr eher fremd sind. Sie spricht sachlich über die Sammlung, die rund 10 000 Gemälde und die Tausenden anderen Stücke.
Alles, was sie hier hatten : Werke von Malern wie Ivan Aivazovskij, Vassilij Polenow, Piotr Sokolov, Leonid Chichkan oder Mykhailo Andriienko-Nechytailo. Nicht zu vergessen Bilder von Europäern wie dem Schweizer August von Bayer und dem in den Niederlanden geborenen englischen Künstler Peter Lely. Hanna Skripka durchwühlt eine Schublade auf der Suche nach einem Katalog. Die Fotos der Exponate sind etwas schwach, der Text etwas stumpf: Der kleine Band stammt aus dem Jahr 1987, als Michail Gorbatschow im Kreml noch die Sowjetunion leitete.
„Unsere Sammlung ist wirklich etwas Besonderes“, sagt sie, „es gibt außergewöhnliche russische und sowjetische Werke, sowie ukrainische Werke“. Was Direktorin Dozenko sofort in der für sie einzig akzeptablen Reihenfolge abschüttelte: „Es gibt ukrainische, sowjetische und russische Kunstwerke“.
Kherson – es ist auch die Geschichte eines Kunstraubs, eines Kriegsverbrechens, einer Laune. Fünf Monate lang versteckte eine Handvoll ukrainischer Museumsleute ihre riesige Gemäldesammlung vor den Besatzern und täuschte damit den gefürchteten Moskauer Geheimdienst FSB. Alina Dozenko, Hanna Skripka, der Hausmeister Igor Rusol und drei Wächter riskierten alles, um ihre Schätze zu retten. Die Tatsache, dass sie schließlich verloren haben, ändert nichts daran, dass es auch in den dunkelsten Stunden Helden gibt.
Die Direktorin Dozenko, immer noch eruptiv, erzählt die Geschichte so: „Die ganze Stadt war besetzt. Außer unserem Museum. Wir haben die Orks fünf Monate lang draußen gehalten“. Es ist wie in einem Asterix-Album: Ganz Gallien ist von den Römern besetzt. Ganz Gallien ? Nein. Aber wenn man Hanna Skripka und Rusol, dem „Ingenieur“ und Wachmann, zuhört, versteht man, dass das Museum nicht das gallische Dorf ist, das dem Eindringling Widerstand leistete, die Römer an der Nase herumführte und dann umso härter auf diese Nase einschlug.
Was in der unglaublichen Geschichte des Museums in Cherson im Nachhinein verrückt, fast lustig erscheint, war jeden Tag in Lebensgefahr. Und sie dauerte Wochen und Monate. Es hatte viel mit Glück und noch mehr mit der überbordenden Einfalt der Besatzer zu tun, man kann es kaum glauben. Es war fast lustig, auf eine absurde Art und Weise. All die Geheimdienstler und Polizisten, die im Museum herumschnüffelten, aber in ihrer Allmacht und Arroganz nicht begriffen, dass das, was sie suchten, hinter der nächsten Tür zu finden war: die Sammlung von Khersons Gemälden.
Warum ist sie all diese Risiken eingegangen? „Diese Sammlung ist mein Leben“, sagt die Kuratorin.
Die Geschichte ist schnell erzählt. Als die russischen Truppen am 2. März erschienen und die Stadt im Süden der Ukraine nach einem kurzen Gefecht einnahmen, war das Kunstmuseum von Cherson bereits seit Monaten geschlossen. Es wurde gerade renoviert. Ein Bauzaun umgab das schlossähnliche Gebäude mit seinem Türmchen und den tempelähnlichen Giebeln. Die Kunst wurde in den Depots gelagert: Gemälde wurden in den hohen Gitterständern im Museumsfundus aufbewahrt, Skulpturen und andere Kunstgegenstände standen auf den Regalen.
Als die Russen zum ersten Mal in das geschlossene Museum kamen und nach der Kunst fragten, behauptete Dozenko, dass die Sammlung aufgrund von Renovierungsarbeiten bereits vor Monaten mit internationaler Hilfe verlagert worden war. Sie wisse nicht, wo sie sich genau befinde – wahrscheinlich sei sie in den westlichen Teil des Landes verlagert worden. Irgendwo, wo die ukrainischen Truppen sind und wo es nichts zu befürchten gibt.
Anscheinend glaubten die Polizisten und Geheimdienstler diese Geschichte. Und das fast fünf Monate lang. Zumindest ist es genau das, was Dozenko und Skripka erzählen. Niemand durchsuchte also das riesige Gebäude, niemand öffnete die verschlossenen Türen. Alina Dozenko wurde zwar nach einigen Wochen durch eine moskautreue Überläuferin ersetzt: Sie war von den Besatzern entlassen worden, weil sie sich weigerte, an den Feierlichkeiten zum 9. Mai, dem von Russland so geliebten Tag des Sieges im Zweiten Weltkrieg, teilzunehmen. Auch unter der neuen Leitung blieb das Museum geschlossen, man interessierte sich nicht für das, was im Inneren geschah. Nur Hanna Skripka und der Hausmeister gingen mehrmals pro Woche durch das Gebäude. Zwei- oder dreimal kamen auch die Agenten des Geheimdienstes zurück und stellten immer wieder die gleichen Fragen zur Sammlung. Prorussische Museumsmitarbeiter hatten sie offenbar darüber informiert, dass die Kunstwerke das Gebäude nie verlassen hatten. „Kollaborateure“, sagte Dozenko verächtlich. Sie spuckt das Wort „russische Freunde“ fast aus. Aber die Geheimdienstoffiziere suchten nicht wirklich, sondern glaubten an die Geschichte von der Auslagerung aller Kunstwerke. Stattdessen tauchten sie mehrmals in Hanna Skripkas Haus auf, verhörten sie, ihren Mann und ihren Sohn. Sie durchsuchten die Wohnung, wühlten in den Schubladen und Schränken. „Sie haben nie die richtigen Fragen gestellt, haben nie in die Tiefe gegraben“.
Warum hat Hanna Skripka geschwiegen, warum hat sie so viel riskiert? „Diese Sammlung ist mein Leben. Mein Herz hängt daran“, sagt sie. Igor Rusol, der Hausmeister, ist einer derjenigen, die im Museum tatsächlich die Türschlösser geölt und die Lichtschalter repariert haben. „Als unsere Direktorin Dozenko mich bat, zu bleiben, blieb ich. Warum, das weiß ich selbst nicht“. Rusol ist Ukrainer. Er zeigt auf einen Benzinkanister, der im Flur steht. Selbst auf diesen haben die Besatzer ihr weißes Z gemalt, das Symbol des russischen Angriffskrieges. Auch dieser 59-jährige Mann ist ein Risiko eingegangen, aber: „Wenigstens haben sie mich nicht terrorisiert wie Hanna“. Es wurde viel über die kleine ukrainische Provinzhauptstadt Cherson geschrieben. Über die acht Monate der russischen Besatzung, über Verrat, Kollaboration, Mord, Folter und Vergewaltigung, über die Brutalität und Hemmungslosigkeit der Besatzer. Aber das, was im Kunstmuseum von Cherson geschah, hat sein eigenes Gewicht, trotz des täglichen Horrors der Schützengräben und Folterkammern. Kunstraub ist die Verfolgung von Politik mit sehr, sehr unterschiedlichen Mitteln. Nicht mit Truppen, Bomben und Kanonen.
Der Diebstahl und die Zerstörung von Kunst zielen darauf ab, die Identität des Gegners, sein Gedächtnis zu zerstören. Man will die Erinnerung der Ukrainer an ihre eigene Vergangenheit auslöschen. Die Gemäldesammlung in Cherson ist vielleicht die Sammlung eines Provinzmuseums außerhalb des Landes, nur Kenner sollten etwas mit vielen Künstlernamen machen können. Aber das Museum ist Teil der ukrainischen Identität, der Identität einer Nation. Ebenso wie die rund 500 anderen ukrainischen Museen und Institutionen, die seit Beginn des Krieges im Februar geplündert und zerstört wurden. Darunter auch das Museum in Mariupol, einer Hafenstadt, die von den Russen dem Erdboden gleichgemacht wurde, als sie zweitausend ukrainische Kämpfer aus den Katakomben eines riesigen Stahlwerks vertreiben wollten – was wochenlang dauerte. Der Kulturminister von Kiew, Oleksandr Tkatschenko, erkannte schon früh das Ziel der systematischen Barbarei jenseits aller militärischen Ziele: „Russland versucht, alles zu zerstören, was mit unserem kulturellen Erbe verbunden ist“.
Auf Sattelschleppern nahmen die Besetzer alles mit, ohne Schutz. „Wie Müll“, sagt jemand, der die Szene gesehen hat.
Mitte Juli flog alles auf, eine ehemalige Kollegin, die Direktorin Dozenko selbst noch wegen ihrer prorussischen Haltung entlassen hatte, deckte die Maskerade auf. Die Depots wurden geöffnet, die Mitarbeiter hatten gewonnen. Anfang Oktober wurde die Sammlung abtransportiert. Ein Einwohner von Cherson berichtete der oppositionsnahen Moskauer Nowaja Gaseta, wie es dazu gekommen war: „Seit drei Tagen holen russische Plünderer die Bilder heraus. Sie laden sie auf riesige Lastwagen, ohne Verpackung, ohne Schutzhülle. Wie Müll“. Selbst die von ihnen erbeuteten Waschmaschinen und Küchengeräte wurden von den Russen vorsichtiger behandelt als die Kunstschätze von Cherson, berichtete der Augenzeuge. Wo sind die Kunstwerke jetzt? Direktorin Alina Dozenko scrollt durch ihr Mobiltelefon. Fotos zeigen einen Sattelschlepper vor einem strahlend weißen Gebäude, in dem Männer Gemälde ausladen. Im Inneren, in den langen Fluren des Gebäudes, lehnen Bilder an den Wänden, Leinwände sind achtlos auf dem gefliesten Boden gestapelt. Die Sammlung befindet sich auf der Krim, in Simferopol, im Zentralen Taurischen Museum.
Die Russen halten die Halbinsel seit 2014 besetzt, annektiert. „Patrioten aus Simferopol“, sagte Dozenko, „haben uns diese Bilder geschickt. Sie haben sie heimlich aufgenommen“. Einige der Fotos zeigen die Inventarnummern auf der Rückseite der Gemälde. Andrej Malgin, Direktor des Zentralmuseums von Taurien, bestätigte, dass sich die Beutekunst in seiner Einrichtung befand. Ohne eine Spur von Ungerechtigkeitsgefühl sagte er der Moscow Times: „Nachdem in der Region Cherson das Kriegsrecht verhängt worden war, wurde ich angewiesen, die Werke des Museums in Cherson einzulagern. Ich soll sie so lange aufbewahren, bis sie ihrem rechtmäßigen Besitzer zurückgegeben werden können“. Rechtmäßiger Eigentümer ist die Stadt Cherson. Doch Andrej Malgin denkt nicht an sie. Selbst wenn die Ukraine diesen Krieg gewinnen sollte und Moskau seine Schuld eingesteht, könnten Jahre vergehen, bevor die Sammlung ihren Weg zurückfindet. Doch die russischen Truppen haben nicht nur die Kunstgalerie geplündert. Sie plünderten auch das Regionalmuseum in Cherson, stahlen dort die Sammlung historischer Waffen und zerstörten alles, was sie nicht mitnehmen konnten.
In den Parks und auf den Plätzen der Stadt hoben die Besatzer tonnenschwere Denkmäler von ihren Sockeln: Alexander Wassiljewitsch Suworow ist verschwunden, der russische Generalissimus hatte für Katharina die Große gegen Kosaken, Osmanen und Franzosen gekämpft. Oder Grigorij Alexandrowitsch Potemkin. Der berühmte Prinz hatte 1778 Cherson gegründet. Heute steht auf dem Zentrumsplatz nur noch der Sockel mit der Inschrift. Die Einwohner von Kherson haben sie neu gestrichen. In Blau und Gelb, ihre Nationalfarben.
Die Russen gaben sich nicht mit der Potemkin-Statue zufrieden. Sie stahlen sogar die wurmstichigen Knochen des berühmten Aristokraten. Eine Woche vor der Abreise holten bewaffnete Männer die Gebeine Potemkins aus der Krypta der Katharinenkirche. Wo die sterblichen Überreste des Geliebten von Katharina der Großen geblieben sind, ob sie sich im Zentralen Taurischen Museum in Simferopol befinden – außer Putin und seinen Geheimdienstagenten weiß es niemand.
Selbst das Rathaus ist derzeit unbenutzbar, alles wurde vermint.
Die Geschichte des Kunstmuseums von Kherson und seiner Sammlung verrät viel über den russischen Machtapparat, über den gefürchteten Inlandsgeheimdienst FSB. Agenten, die vor leeren Wänden und Vitrinen stehen, aber nicht nach Depots suchen. Die ihrem Gegenüber keine ebenso raffinierten wie hinterhältigen Fragen stellen, sondern an die erstbeste Geschichte glauben. Von Juli 1998 bis August 1999 hieß der Chef des FSB Wladimir Putin. Das erklärt vielleicht, warum dieser Präsident seit neun Monaten einen Krieg führt, den er eigentlich schon in den ersten Wochen verloren hat. Es war übrigens der FSB, der den Angriff vorbereitet hatte. Jetzt, da die Russen weg sind, ist in Cherson keine Normalität eingekehrt. Im Gegenteil, die Stadt wird von der russischen Artillerie bombardiert, Zivilisten sterben. Galina Lugowaja muss die Stadt am Laufen halten. Sie ist derzeit so etwas wie die Bürgermeisterin von Cherson, offiziell nennt sie sich „Leiterin der Militärverwaltung“, das Kriegsrecht. In Wirklichkeit ist Lugowaja auch nur die stellvertretende Bürgermeisterin. Der echte Bürgermeister wurde jedoch von den Russen entführt und sein Nachfolger, der von den Besatzern ernannt wurde, ist längst geflohen. Lugowaja sitzt auch nicht im Rathaus, das von den Russen unterminiert wurde. Auf den Eingangstüren steht „Stopp – Lebensgefahr“, die Sprengfallen müssen noch entschärft werden.
Lugowaja verwaltet die Stadt also von einem heruntergekommenen Bürogebäude aus, in einem winzigen Raum, in dem sich seine Mitarbeiter drängen. Lugowaja nimmt kein Blatt vor den Mund. Sie will „die Stadt von Kollaborateuren säubern, den ganzen Schmutz entfernen“. Sie spricht von denjenigen, die mit den russischen Besatzern gemeinsame Sache gemacht haben. Kollaborateure, die auch im Museum, im Stab von Alina Dozenko, existierten.
Zu den Ermittlungen bezüglich des Diebstahls der Sammlung will die 46-Jährige nicht viel sagen: „Das ist Sache der ukrainischen Justiz“. Aber sie muss dennoch eine Sache klarstellen, Gerechtigkeit hin oder her. „Sie können die Knochen ihrer satanischen Potemkin behalten. Sie können sie essen und schlucken, das ist mir egal. Aber sie müssen uns unsere Kunstwerke zurückgeben“. Quelle: Süddeutsche Zeitung
